sukkwan island - first (promising) lines

El mundo al principio era un gran campo, y la Tierra era plana. Y todas las bestias vagaban por el campo y no tenían nombre, y cada animal se comía al animal más pequeño, y nadie se sentía mal por eso. Después vino el hombre, y llegó, encorvado, peludo, estúpido y débil, a los confines de la Tierra, y se multiplicó, y mientras esperaba se volvió tan numeroso y retorcido y asesino que los confines de la Tierra empezaron a combarse. Los confines se doblaron y se curvaron lentamente, hombres, mujeres y niños se apelotonaban unos encima de otros para permanecer en el mundo y agarraban la piel de la espalda de los demás al escalar hasta que finalmente todos los hombres estaban desnudos y despojados y tenían frío y eran asesinos y se aferraban al confín del mundo.

Su padre hizo una pausa, y Roy dijo: ¿Y entonces qué?

Con el tiempo, los confines se terminaron tocando. Se doblaron y se unieron y formaron el globo, y el peso echó el mundo a rodar y los hombres y las bestias dejaron de mirarse. Entonces el hombre mir´po al hombre, y, como todos éramos feos, sin pelo y con bebés que parecían escarabajos patateros, el hombre se dispersó y empezó a matar bestias y a vestir su pelaje más bonito.

Ja, dijo Roy. Pero luego qué.

Lo que pasó después es muy complicado de contar. En algún momento aparecieron la culpa, el divorcio, el dinero y Hacienda, y todo se fue al infierno.

David Vann, Sukkwan Island; trad. Alfonso Rodríguez

heriotzak joak

Ez dakit Amy gustokoa zeneukan, baina minbiziak zu eraman duela jakitea eta amyren betiko agurra elkarren ondotik bizi izan ditut; horrexegatik biei eskaintzen dizuet txokotxo bat nire dekonstruziorako ezleku honetan

http://www.youtube.com/watch?v=Gqe5fxYn5JQ


Bizitzatik desagertzen den jendea, nora joaten da, hil aurretik?

weren't blogs dead?

berpizteko zorian, bai, bi urte ta piko pasa ostean... blogak ematen dizun intimitatea ez da egun inon aurkitzen

La chica que quería escribir como Tom Wolfe

Quién escribirá la historia de lo que podría haber sido, ruge Andrés mientras me arranco este post. Podía haber sido una carta, siempre con la duda de saber si la escribía por mi o por ella; mi afán innato pero ya desvelado de yacer arriba, paz aparente, balsa de aceite, fina capa sobre mar de fondo.

Todo ha cambiado, al menos en apariencia, y me aterra pensar que no haya cambiado nada. La mot clé de esta vuelta de tuerca en mi vida es la renuncia. Nunca es fácil renunciar, indeed, sobre todo para una persona que no ha entrenado nunca a renunciar,,, y, no lo olvides, my friend, se juega como se entrena.

(in the dashboard for a incredibly long time)

on male failure

Man on dark

Tres generaciones --> los tres hombres han fracasado, dos están muertos, el otro inválido
Hay que pensar en el por qué de sus fracasos

El ladrón de bicicletas. Es otro fracasado.
Es incapaz de sacar a su familia adelante
Pierde hasta las sábanas (metáfora de la vida sexual: "se puede vivir sin sábanas"
El hijo trabaja en una gasolinera - y él no tiene ni bicicleta)
Fracaso nada más empezar, y sobre todo fracaso de comunicarse con su mujer y su hijo. Tiene un momento de ensoñación cuando se erige por unos instantes en el modelo que él quiere ser para su hijo, y que su hijo busca en él (quiere enseñarle a ser un hombre, pero lo hace enseñándole a beber.)
Fracasa incluso en el hecho de robar una bicicleta.


El mundo de Apu
Tiene sueños irreales, adolescentes. Independencia.
No se sabe muy bien por que acepta el matrimonio. Quiere darle a su mujer una vida de princesa, pero no puede. Le cuesta aceptar la realidad de que la vida no es como la soñaba. A pesar de ser afortunado con su esposa, y un inicio sorprendentemente amusing (la escena del sari es, efectivamente, deliciosa, y la palmada que le da ella a él en el costado una obra cumbre de la complicidad de pareja), no consigue estar al lado de Aparna en el nacimiento de su hijo. Cuando se entera de que ha muerto, golpea al mensajero, y no es capaz de enfrentarse al hecho de que tiene un hijo. Aparentemente culpa a kayal, su hijo, de haber matado a su madre en el parto, pero en el fondo a quien se culpa es a sí mismo.
Aunque el final es feliz, nadie sabe cómo se enfrentará(n) a calcuta.



Tetro.

En este caso el fracaso también pervade toda la trama. El gran Tetrocini fracasa como padre, Tetro huye de su paternidad. De nuevo, como Apu, un querer ser escritor
En este caso, la mujer también es abnegada, pero activa, fuerte, moderna. Carga con el peso, como la madre de el ladron de bicicletas


Yo. La vida es elegir y renunciar. Seguramente tengo, he tenido, o yo que sé, sueños de independencia como los de Apu. Siempre buscando mejorar, crecer, olvidando renunciar. Creo que es el momento de la lucha y la renuncia, sin saber muy bien a qué luchar, pero teniendo claro que lo que tenga será lo mejor una vez elegido. Desde muchos puntos de vista.
Podría ir camino de convertirme en otro male failure, creo que no, y hay muchos más tipos de fracaso que el mío. Pero la virtud aristotélica del punto medio no es mera retórica, es lo que realmente hay que alcanzar. Equilibrio dentro, equilibrio fuera.

Cuando uno comienza a escribir, sabe la pregunta. Cuando termina, a veces, sabe parte de la respuesta

illusion+dellusion?

Resulta bastante paradójico que la energía que mueve las almas, que mueve a los seres humanos y que, por tanto, mueve el mundo, tenga un doble sentido tan doloroso. Si no fuera por la ilusión, nada iría a ningún sitio. Las parejas se mueven por ilusión, los proyectos de vida se afrontan por ilusión, la elección entre el ser y el no ser suele caer del lado del ser, símplemente por la ilusión de lo que pueda venir mañana. Sin embargo, todos sabemos que si algo es una ilusión, es ilusorio, en el fondo es falso, es pan para hoy y hambre para el siguiente.

Creo que perdí el grueso de la ilusión en Enero. No sé por qué, y eso no me duele. Lo que me duele es no darme cuenta antes. Llegamos a la treintena, y parece que la ilusión dura menos. ¿Debemos afrontar los proyectos de vida con un factor preponderante de racionalidad, dejando la ilusión para otros casos? O, por contra, ¿debemos seguir ilusionándonos para luego chocar de frente con la ilusión que nos ilusionó?

El aire fresco, el pasto nuevo, trajo ilusión. Mutilada, por sus orígenes, desgastada, por sus vaivenes. Al final, soledad, y una cierta sensación de descreer en la ilusión. ¿Cómo se afronta ahora la vida? ¿Hay que dejar que pueda la razón a la ilusión, para no caer del vagón? Ahora hace siete, sólo siete, días de los 32. Del inicio de un dolor acelerado, de una mala jugada de la fortuna que siempre se alió y rodó a mi favor. El inicio de un rápido infierno. La caída de mi última ilusión. Espero que vengan otras, y me resisto a pensar que ésa marchó para siempre. Pero es probable que sí. Estoy sereno, y me gusta. Estoy sereno, y me duele. No too high illusion, and, specially, not self-dellusion. Nos auto-engañamos demasiado. Y esa es la peor de las mentiras.

A esta hora, te extraño. Como concepto, como idea, como piel, como cuerpo, como alma.
Pasará, o no pasará. Espero seguir Vivo entonces, no agotado por ese cansancio que ha podido conmigo en el último mes.

No perderé la ilusión.
I bet I won't

as the weird world rolls on

"- And when did you start to slip?
- Stray is probably the word to use in this context.
- Or lapse. There is a spiritual connotarion to it that seems fitting
- All right, lapse. Around nineteen seventy. I suppose. But there was norhing spiritual about it. It was all about sex, sex pure and simple. (...)How many times had I betrayed Sonia by then? Three or four one-night stands, and one mini-affair that lasted roughly twoo weeks. Not such a gruesome catalogue when compared to some men, but enough to have taught me that I was prepared to seize opportunities whenever they presented themselves. But this girl was different. You didn't sleep with Rebecca McNally and say good-bye to her next morning - you fell in love with her, wanted her to be part of your life. I won't bore you with the tawdry incidentals. (...) I still had no intention of leaving Sonia, you understand. I wanted both of them. My wife of seventeen years, my comrade, my innermost heart, the mother of my only child -- and this ferociuos young woman with the burning intelligence, this new erotic charm, a woman I could finally share my work with and talk about books and ideas. (...) For several months I managed to make it work, and I was no longer a mere magician, I was an aeralist as well, prancing alone my high wire, shuttling between ecstasy and anguish every day, growing more and more certain that I would (never) fall" (Paul Auster, Man in the Dark, slightly adapted)

A dark room, a dark ceiling, a stupid character of a nineteen-century novel.
Une nature morte?
Or the vireo's first chirp of the morning?